Dão pérolas a porcos e depois...

O ser humano é uma caixinha de surpresas no que ás relações profissionais diz respeito.

Esta semana tive mais uma vez a prova de que não vale mesmo a pena fazer festas a galegos.

Graças ao Senhor que não tenho que lidar com este tipo de gente todos os dias e por outro lado há mais marés do que marinheiros.

Post com linguagem obscena

Que país é este em que um tipo frequenta a casa de supostamente "amigos", pega num miúdo de 11 anos para o levar ás putas, o miúdo desaparece e a justiça resolve levar o suposto amigo a tribunal 13 as depois?

Vai uma aposta que o cabrão ainda se safa?

Continuo sem perceber mas...

isto é uma coisa minha, que nasci para aviador, de balcão.

Intenção de aumentar o Iva para 25%, certo?

E isto significa o quê? Incentivo ao consumo? Não.

Fuga fiscal? SIM

Redução da taxa social única, certo?

Até aqui eu chego, incentivo à criação de emprego? Pois, está bem abelha, duvido e muito.

Então e onde é que fica a sustentabilidade da Segurança Social no meio disto tudo? Não se sabe, pois não?

Para que serve pagar menos à segurança social se as empresas não produzirem/venderem porque o IVA é o mais alto de sempre?

Pescadinha de rabo na boca?

Lá está, uma das surpresas

O Basílio Horta é o miúdo que foi feito nas camadas jovens de uma equipa qualquer de Lisboa que treina na margem sul, que o pai mostrava com orgulho aos amigos. Entrava no autocarro com o equipamento de treino e dava nas vistas.
Agora que começou a defender as cores das equipas adversárias, foi repescado pelo clube adversário e os pais dos outros miúdos que treinavam e jogavam com ele pensam, "se calhar o tipo nunca foi do nosso clube".

Surpreendido? Sim, em parte

Esta histeria à volta do Fernando Nobre está a fazer-me uma certa confusão.
Surpreender, sinceramente não me surpreende. Acho que é nesta altura que se contam armas e jogam trunfos,
Errei ao pensar, confesso ainda sem ler a notícia que seria um favor pago mais tarde com o apoio ao mesmo para as próximas presidenciais, uma vez que Cavaco não poderá concorrer e o Psd terá os seus nomes esgotados e sem qualquer carisma. Afinal até se fala em presidência de assembleia da república. Não tem experiência é verdade mas de que é que nos tem valido a experiência dos que lá andam? Aqueles que nós já olhamos como profissionais da política?
Pessoalmente a candidatura do Dr Fernando Nobre não que "aquenta nem me arrefenta".

Os que se dizem arrependidos que nele terem votado, devem-se sentir nesta altura como os adeptos e sócios do Sporting quando viram Futre, Peixe, Capucho, Varela e Moutinho mudarem para o FC Porto. O Benfica viu fugir César Brito, Rui Águas, Rodriguez.

Em 94 Paulo Sousa e Pacheco (depois de se terem escondido no Farmer's da Praia da Rocha e terem assinado pelo Sporting deixaram muito fel na boca de muita gente do SLB e o que seria se Jorge Brito não tivesse feito aquela viagem relâmpago a Espanha para ir buscar João Pinto que também se tinha escondido no Meliá Costa Del Sol de Torremolinos? Já sei que se não fosse aquela viagem o João Pinto não tinha feito 3 golos em Alvalade e o Sporting não tinha perdido 3-6. Ainda assim, naquele ano, os adeptos do Slb sentiram uma traição igual à dos simpatizantes do senhor da Ami.
Entretanto aquela dor passou e esta também vai passar, é uma questão de dias. Obviamente que não posso deixar de rir com isto mas vou esperar pelo resto das surpresas.

Em forma! Ah ah

É nestas coisas que começamos a dar valor ao que já perdemos e ao que não precisávamos de ganhar.
Tal como o filme, "No Country For Old Men", as minhas passagens pelo ginásio podiam ser chamadas de, "No Space For Old Men".

Dói-me tudo, desde a ponta dos pés até à cabeça, passando pela...barriga. Eu que gostava tanto de correr nos treinos do VCL, não tinha velocidade (para isso andava lá o Mourão que corria mais que a bola:-) mas adorava correr o que os treinadores chamavam de endurance. As coisas mudam, tudo se transforma e como costumo dizer a idade traz tudo, assim como também leva algumas coisas.

Parar quinze dias significou trazer mais 3 quilos e as máquinas queixam-se, coitadas. Queixam-se as máquinas, as minhas pernas, as costas, enfim.

Confesso que levo uns phones para ouvir música e estar distraído porque não consigo concentrar-me com o barulho do meu corpo. Imaginem a sala de espera de um consultório, é assim que está o meu corpo. Em vez de doentes em amena cavaqueira enquanto aguardam que os médicos os chamem, está a minha cabeça numa cadeira, o coração noutra, as pernas num sofá e a parte da lombar encostada a uma ombreira entre o corredor e o guichet das meninas a ler um ihola! impaciente à espera que tudo isto acabe depressa.

A minha profissão habituou-me a ter pouca paciência, normalmente as coisas resolvem-se rapidamente, se não tivermos um medicamento naquela altura teremos ao fim de 30 minutos ou uma hora. Na pior das hipóteses vem no dia seguinte.

Recuperar a forma leva tempo e eu nunca tenho paciência para esperar nem fazer esperar, gosto das coisas no imediato e desta vez está a custar mas tem que ser.

Safari fora da savana e sem pó

O browser do Safari é um verdadeiro teste à nossa maneira de escrever.

Sublinha tudo a vermelho. Não é um lápis azul, é um poderoso instrumento para nos manter atentos à escrita.

Gosto disto, tem bom aspecto e as janelas apresentam-se como se tratasse da tela de projecção do Império ou do Monumental cheias de anúncios antes do início dos filmes, à data "longas-metragens".

O Steve Jobs sabe-a toda.

Discordo do acordo porque sim

A rtp já adoptou o novo acordo ortográfico, apercebi-me agora. Lá no cantinho superior esquerdo do meu ecran diz, "RTP 2 Direto". Pensei que fosse gralha ou que o responsável fosse um produtor alentejano, Por exemplo, perguntavam-lhe,

"o onde fica o estúdio do programa?"

e ele podia muito bem responder,

"fica ao fundo do lado do lado "dirêto".

Apesar de dar umas quantas calinadas quando escrevo, vou manter o "velho" e lógico acordo porque se a língua mãe é a portuguesa, a legítima, a de cá, a do país que a inventou, então é assim que se deve escrever.

Tal e qual como a professora Rosa Otero me ensinou na escola 28 da Picheleira, o professor Abel na escola preparatória Cesário Verde e a professora Paula Elias na Escola das Olaias.

Segundo eles o acto de escrever não tinha o mesmo significado do "ato" do verbo atar, assim como o facto de a vizinha estar à janela a falar da vida dos outros, não significava que falava do fato que o vizinho levava vestido.

Assim sendo, não vou responder aos meus clientes com um "oi" de cada vez que não perceber a pergunta e continuarei a ver os jogos do meu Sporting em directo pela televisão porque parece também não haver acordo lá para os lados de Alvalade.

Quo vadis Sporting?

Nem quando ao fim de 18 anos conquistou novamente o campeonato, o meu Sporting teve direito a 20 minutos na abertura de um noticiário como hoje na Sic Notícias.
Poderia pensar-se que é bom sinal mas não é, foi pelas piores razões.

O candidato da minha preferência não ganhou. Ao que parece ganhou na hora antiga e perdeu na nova.
Resta agora saber quanto tempo de vida tem o Sporting com esta gente a dirigi-lo.

Será Luis Duque, o que se encolheu na hora de contratar Mourinho, capaz?
Será que Carlos Freitas foi eleito com os votos dos mesmos que andaram a pintar paredes quando o chamaram de ladrão e benfiquista? Será ele capaz de vender os "monos" que contratou ainda antes de fazer despesa com novos jogadores?

Como é que as pessoas vão na ilusão de Godinho Lopes contratar Domingos Paciência? Acreditam que Pinto da Costa o permita?

Como é que a meio da noite a lista de Bruno de Carvalho ganhava as eleições com excepção de Eduardo Barroso e horas depois é precisamente na mesa da assembleia que a lista C ganha?

Andava tudo chocado porque o cirurgião disse não se importar com a proveniência do dinheiro russo e o mesmo acaba por ser eleito?

É uma grande confusão e concordo plenamente que se impugne o que for preciso.

Porque é que se espantem os nossos adversários pelos confrontos entre sócios e adeptos no calor dos resultados? Andam com a memória curta?

Sonho meu, sonho meu, vai viver para bem longe sonho meu

A médica otorrinolaringologista (ufa!) que me costuma limpar a cera dos ouvidos e drenar as ventas, já me disse que devia ir a uma consulta do sono e quem sabe ser operado para deixar de fazer apneias durante o sono.
Digo durante o sono porque acho que desde o sofá, passando pela sala de espera do consultório médico, até ao banco do eléctrico 28 :-), eu durmo em qualquer lado. Lembro-me de na tropa em 1991 no quartel de Brancanes ter conseguido passar pelas brasas dentro de uma guarita.

Tenho mesmo que tratar disto porque ainda esta noite tive um sonho mau, acho que não se pode dizer pesadelos. Sonhei eu, vejam lá se isto é possível, que estava o primeiro-ministro a ser entrevistado numa tom cordial quase zen, só faltava um pau de incenso a queimar em cima da mesa e uma fonte a deitar água, daquelas que se usam agora no hall de entrada e que a mim dá a sensação de estar a passar à porta do urinol do Rossio e ouvir uma torneira avariada.

O primeiro-ministro respondia a tudo o que lhe perguntavam sempre mas sempre dizendo que compreendia os problemas de toda a gente, de milhares de desempregados e de camionistas que não sabem a que preço podem cobrar os seus serviços, porque todas as semanas os combustíveis aumentavam.
Esta entrevista surgia depois de na semana anterior ter levado na cabeça de um presidente da república que tinha tomado posse para um segundo mandato e que a jornalista dizia ser um prenuncio de cinco anos mais interventivos e completamente diferentes dos anteriores.
Havia até um líder político que tinha apresentado uma moção de censura depois de dois meses antes terem andado quase de braço dado a apoiar um candidato ás presidenciais.
Lá está até nos sonhos, a política e os seus protagonistas são uns verdadeiros artistas.

Nos sonhos, o melhor acontece sempre perto do fim e chego a ter medo de acordar antes mas esta noite ainda deu para ver que tinha havido outro contratempo na carreira daquele primeiro-ministro. Parece, não tenho a certeza, que num fim de semana, sem aproveitamento disso para faltar ao trabalho até porque se existem 600.000 desempregados e podiam lá estar muitos, tinham aparecido cerca de 200.000 ou 300.000 não sei bem porque não durmo com lentes de contacto e desse modo olhar para um a manif é o mesmo que olhar para as cadeiras do estádio do meu Sporting, parece sempre cheio. Dizia eu que no meu sonho essa manif era transversal a todas as idades, credos e ideologias políticas mas mesmo assim o ministro dizia que compreendia e partilhava os sentimentos.
Gosto do nosso primeiro ministro, "partilhar" é próprio de quem usa o facebook e quem usa o facebook é boa pessoa.
Se o ministro dissesse que comungava da preocupação dessas pessoas era muito mais chocante para mim, porque quem comunga são as pessoas que vão à igreja e não parece que fosse pessoa para isso depois de mandar retirar crucifixos das saulas de aula das escolas. Eu fico sempre baralhado com estas coisas porque no mesmo sonho esse ministro dizia "oh não, por amor de Deus" quando lhe perguntavam se uns manifestantes que lhe tinham interrompido um discurso de megafone, tinham levado uns biqueiros nas nalgas.

Voltando ao fim do sonho, a tal parte em que aparece o melhor, depois de levar e levar e levar e dizer que compreendia os problemas dos camionistas mas que o governo seria intransigente e não deixaria que as populações sofressem com a falta de abastecimento de combustíveis e bens de primeira necessidade, a jornalista terminava abruptamente a entrevista dizendo que acabava de ser informada sobre um acordo entre o governo e os representantes das empresas de transportes.

Eu acredito na boa vontade do governo, não acredito que esse acordo fosse estrategicamente ventilado por uma competente agência de informação no fim da entrevista do primeiro-ministro só para lhe salvar o coiro, até porque os ministros não são pessoas para receber horas extraordinárias se trabalharem depois das 16 ou 17, digo eu.

Essas maldades só acontece nos sonhos, não é? Porque no meu sonho aquele ministro teve um sorriso tão espontâneo e rasgado que parecia o joker do batman, feito pelo Jack Nicholson obviamente.

Se isto não chega tens o mundo ao contrário

Tunísia, Egipto, Bahrein, Líbia, Marrocos e agora Angola (?). Esta de Angola, eu quero ver para crer.
Por cá tudo calmo, não se passa nada, excepto um mais que provável novo imposto para a saúde, num país que a devia ter gratuita, um preso que imagine-se coitado, levou um choque que choca toda a gente e um senhor que sequestrou uma senhora num banco.

Somos um país de brandos costumes, de povo sereno que não segue os conselhos de um ex-presidente da república. Numa presidência aberta em plena rua, quando algumas pessoas tentavam bloquear a passagem do autocarro em que seguia e os batedores da polícia começaram a abrir caminho, o mesmo PR desautorizou a polícia e disse,
"Ó sr guarda desapareça, desapareça, os portugueses têm o direito à indignação"
Vê-se.

Escolas com Contrato de Associação

Amanhã estarei pela primeira vez na minha vida e com todo o gosto pela causa que é, numa pacífica manifestação. Manifestação ou protesto, como lhe quisermos chamar.

Pais, professores e alunos tentam contrariar uma portaria que vai pôr em causa um número considerável de escolas. Ficamos com a sensação de que os responsáveis que tomam este tipo de decisões desconhecem a realidade.

No caso dos meus filhos, a angústia está instalada. Apesar de ainda pequenos chegam a casa preocupados com o futuro "do colégio e dos professores" que conhecem há seis anos, que consideram bastante e com quem partilham grande parte do dia-a-dia. Aparentemente está em causa o futuro de 1200 alunos.
Quero acreditar que o ministério não é autista e que vai reconsiderar esta decisão.

Há dias, ouvi dois pais à saída da escola com o seguinte comentário, "não sei porque estão com esta preocupação se os miúdos forem para a escola estatal, o filho do "fulano" também lá anda e passou sempre". Elucidativo! Mas alguém chumba neste país?

Entretanto li esta mensagem deixada num mural do facebook,

"Segundo a Ministra da Educação, o Estado, ou seja, os contribuintes andavam a subsidiar escolas privadas acima dos custos que gastava com a escola pública. Ora isso é inadmissível que os mais pobres, subsidiem a educação dos mais ricos. A própria ministra referiu o facto que havia escolas que ofereciam lições de equitação e de golfe. Eu não compreendo que as classes mais favorecidas, que passam a vida a falar na necessidade de diminuir o Estado e da sua intervenção na vida económica do país, venham agora pedir aos contribuintes mais pobres que subsidiem as escolas privadas (e portanto um negócio) a fim de os seus filhos andarem lá. Primeiro é contrario ao livre capitalismo e segundo é imoral. Nem sequer deveria subsidiar coisa nenhuma. Se o principio se estende é um descalabro para as contas públicas."

Ora, para quem conhece o assunto, este comentário revela desconhecimento.
Esta pessoa desconhece que estas escolas existem em locais em que o próprio ministério de educação não tem resposta.
Esta pessoa desconhece que estas escolas não deixam de ser públicas.
Esta pessoa desconhece que na escola dos meus filhos, existem cerca de 40% de alunos carenciados e que mais grave do que isso chegam a ter uma única refeição por dia, a de que beneficiam na escola.
Esta pessoa desconhece a organização e gestão, quanto a mim irrepreensível deste tipo de escolas.
Esta pessoa desconhece o ambiente da escola que os meus filhos frequentam.
Esta pessoa desconhece que os meus filhos frequentam o Colégio Rainha Dona Leonor e que eu me vejo obrigado a chamar de escola, porque na opinião pública o colégio é "frequentado por meninos ricos".
Eu não pago para os meus filhos frequentarem o Colégio Rainha Dona Leonor, ok?

A intoxicação da opinião pública está montada e por isso é preciso agir, mais do que nunca. Amanhã é o dia.
Eu vou.

Cada um tem o que merece

Um país que tem um canal de televisão que em horário nobre transmite um dos maiores atentados à inteligência do ser humano, que dá pelo nome de malucos do riso, é um país pobre que não quer evoluir. Já para não falar em casa de segredos e coisas do género.

Não me lixem, nós temos aquilo que merecemos de uma ponta à outra, governantes, políticos, deputados, responsáveis autárquicos, enfim.

Exportamos gente com capacidade para liderarem projectos, bancos, etc e por cá fica o quê e quem?

Ladrão só, puta só

É chocante mas é uma frase que ouço desde pequenino e ainda por cima dita pelo meu pai que nunca fez questão de falar mal. Falar mal, não só no sentido de dizer asneiras mas também não falar mal dos outros. É da mesma linha de pensamento do padre Américo, "não há maus rapazes"

Faz amanhã oito dias que ficámos a saber que o Prof Cavaco Silva vai-se recandidatar a PR.
Ficámos a saber disto da maneira a que eu me habituei a viver no meu bairro.

Lá na Picheleira também haviam umas quantas alcoviteiras que se metiam na vida de toda a gente apesar de andarem em romarias diárias a caminho da igreja. Uma delas que vivia em frente a mim e que a esta altura já Deus tem (penso eu, depois de tanta missa e tanta reza) ,também era assim um bocadinho o estilo do prof Marcelo, não guardava segredo.

Se tocassem à minha campainha, a senhora que vivia por trás dos estores como um morcego depressa abria a persiana e dizia, " a dona Ana saiu" ou "ainda não chegou".

Coitada da senhora, se tivesse direito de antena na TVI, teria certamente coisas mais interessantes para contar do que o professor.

Já quando foi primeiro-ministro, pareceu-me que nunca se rodeou dos melhores e agora continua a ter amigos que gostam do parlatório e das novidades.

Professor Cavaco, com a sua idade já devia saber que nem tudo o que se pensa é para ser dito.
Lembre-se, ladrão só, puta só!

U2 e o vendaval que passou por Coimbra

Lá fomos, eram 18h15 quando saímos de Caldas com a esperança de não haver mais chuva e não houve de facto.

Entrada tranquila no estádio, aproveitámos o final da actuação dos Interpol?! para chegar à frente e ficámos a cerca de vinte metros do palco.

Tudo correu bem até três bestas daquelas mais espertas que os demais, abusarem da paciência dos que os rodeiam. "deixa aproveitar que vem aí o home-tartaruga com a cerveja ás costas e passamos para a frente destes", alé do comentário de fino recorte a cada início de uma música,
"eh pá esta é brutal, é mesmo top", assim sempre com a mesma cadência, a cada primeiro acorde pumba - BRUTAL.

Não identifiquei quatro delas, lá está, não eram brutais. Este grupo monta um bom espectáculo.
Alguém é capaz de não gostar mas eu prefiro os originais deles do que as actuações ao vivo.

Em 2005 no concerto de Alvalade, o "One" foi cantado deitado lado a lado com uma moça e eu sei de duas que estavam na red zone que não se importavam nada que o Bono as chamasse, não era?
:-)

Acho que no Miss Sarajevo, ficava bem um vídeo com o Pavarotti, ao estilo do que fez a Nathalie Cole com o pai.

Gostei do início, ao que parece repetido da véspera com o Beautiful Day, Elevation, I Still Haven't Found..., In The Name Of Love, >Vertigo, Walk On, With Or Without You, Misterious Ways e do Magificient apesar do engasgo que levou o rapaz a beber uma litrada de água.

O tempo ajudou e pingou no fim para que o Bono fizesse de Gene Kelly no "Serenata à Chuva".

Valeu, ter esperado um ano com os bilhetes no bolso.

É a crise

Hoje fui assaltado, roubaram-me 63 euros.

É certo que me agradeceram por não ter esperneado ou oferecido resistência e ainda me passaram uma factura com duas espetadas mistas, três pizzas (3 filhos é o que dá), quatro águas de 250ml, uma cola e um ice tea, sem sobremesa e sem cafés.
Não consegui comer metade do prato que me serviram, a minha mulher também não. Os miúdos que adoram pizzas ficaram-se por metade e acreditem, não foi por sugestão nossa, simplesmente não gostaram.

Não creio que seja a forma correcta de se fazer turismo.

Outra forma incorrecta de receber turistas, a famosa Piriquita em Sintra, não tem travesseiros ás sete da tarde e não volta a ter, com as ruas cheias e a atender as pessoas tal e qual como os empregados da Portugália (a primeira e a original) à sexta-feira à noite, com duas pedras na mão.

Se passarem por lá, são aqueles chapelinhos de sol brancos do lado direito.

Post sem título

Confesso que hoje estive numa de observador apenas. Para despedida do Verão e da praia do castelo, hoje não havia água "calda" nem disposição para mergulhar e sentei-me à beira-mar, ali assim onde acaba a areia seca e a brisa refresca.

Celulite para a frente, escaldão para trás, dei por mim a observar o aumento de corpos tatuados que com o verão realmente se mostram .

Há tatuagens engraçadas, diria que para o meu gosto há algumas bonitas até e confesso também que até já me passou pela cabeça. Passou efectivamente como passava o autocarro e não o conseguia apanhar, na altura era bem mais doloroso.

Depois há tatuagens que cobrem os corpos todos, à casal Meireles, e que conseguem o principal objectivo de quem as ostenta, chamar à atenção.

Se por um lado é doloroso (imagino) fazer uma tatuagem, mais do que isso é assinar um contrato para a vida.
Se eu entrasse por estúdio dentro e pedisse ao artista, "desenha-me lá aqui um leão e põe nome dos meninos por baixo, faxavôr", iria sofrer a mesma dor que senti quando entrei numa agência bancária, assinei uma escritura e contraí um crédito à habitação.

Se virmos bem, é mais ou menos a mesma coisa, ali pelos 20/30, dá-nos a pica e compramos casa, aos 50/60 estará paga por duas vezes e nessa altura/idade, ainda não temos tempo a não ser para lá passar a noite e algumas horas dos fins de semana, tendo em conta que de 2 em 2 ou de 3 em 3 anos nos vão aumentar a idade de reforma até aos 80, no mínimo. Para não falar que no fim desse prazo já os filhos saíram de casa e "era melhor arranjarmos uma chalé mai piqueno"

Ora, com as tatuagens passa-se o mesmo, temos a mesma pica na mesma idade e ao fim de 20/30 anos "quando acabar o tempo de amortização da mesma", já não achamos piada porque entretanto a celulite e as pelancas deformaram qualquer obra de arte de um mestre desses.
Até mesmo aqueles símbolos/desenhos que os homens fazem nas pernas, ou continuam a depilar-se até à velhice ou então esperam pela queda pilosa que a mesma velhice traz.

É ou não é?

Timming

Chego agora à conclusão que tudo na minha vida tem andado à volta do tempo perfeito.

Para o bem ou para o mal tem sido tudo feito à volta do tempo certo ou tempo perfeito.
Posso dizer que tem sido ou não, pelo timming certo. Confuso? Não.

Todas as oportunidades amizade, trabalho ou negócios foram marcadas pelo timming certo ou errado.

Perderam-se alguns, muitos até por falta de timming certo em atender o telefone ou em fazer uma simples chamada telefónica. Também ganhei muitos por ter estado no sítio certo e à hora marcada mas o que mais me chateia e tem andado a dar cabo da cabeça são os que não deviam ter sido feitos porque pura e simplesmente não foram no timming perfeito.

Frases que deviam ter sido ditas e não foram e outras que foram saindo sem que se dessem por elas.

Paciência, não vou andar toda a vida a correr atrás da cenoura. Quem gostar venha daí, quem não gostar pode ir andando.

Bruce, és o maior

Ali nos princípios do ano de 1981, o guarda-livros da empresa onde o meu pai trabalhava pediu-lhe numa das muitas viagens que fazia ao estrangeiro para lhe trazer um vinil de um artista que para os meus 10 anos era impronunciável. Bruce Springsteen - The River. "não se consegue arranjar isto em Portugal".
De papelinho na mão, lá foi o meu pai ao El Corte Inglés, na altura uma miragem só avistada muito para lá da fronteira. Trouxe dois, um para a encomenda que lhe fizeram e o outro lá para casa.
Diga-se em abono da verdade que para a minha idade a barulheira que a aparelhagem debitava quando ouvimos pela primeira vez o disco que tinha uma capa com uma cara de quem acordara só para a fotografia, não era lá grande coisa.

Dei-lhe a devida importância cerca de três anos mais tarde quando um colega de escola, o Calado trocou dois dedos de conversa a respeito de um dossier multi-disciplinar todo coladinho com recortes de fotos do Boss em pleno concerto. O dossier do Calado coincidia com o Born In The Usa a alcançar o top's de vendas. Ao sábado à tarde conseguia-se ver e gravar o "teledisco" para se ver vezes sem conta, até trilhar a fita dentro do aparelho.

Nesta altura já toda a gente conhecia o Boss.
Em 1987, foi o auge do toca-vezes-sem-conta-que-não-me-canso-de-ouvir do The River. Passava eu um verão inteiro aqui na Charneca de Caparica e assim que chegava a casa com o papinho cheio de praia, ligava o gira-discos. Nem Boss ficou mais rouco nem eu me fartei.

Na semana passada comprei o dvd do concerto de Hyde Park em Junho de 2009.

Ver este tipo com 60 anos dar concertos com o mesmo prazer e gosto com que eu o vi em Alvalade em 1993, é um gosto enorme.

Querem um conselho? Gostam do rapaz? Comprem ou então vejam este até ao fim ou pelo menos atá à parte em que o rapaz reclama um "fucin' elevator" porque afinal ele já é um fuckin' sixtie".

Muito bom.

O disfarce

Esta histeria à volta da selecção dá-me azia.
Nesta altura o país tem problemas graves que são disfarçados com a bola.
Há aumento de iva's no próximo dia 1. desde ontem que os portugueses estão a pagar mais pelos medicamentos sujeitos a receita médica.
Ex: um antibiótico, amoxicilina + ácido clavulânico, um dos mais prescritos nas urgências, passou a ser comparticipado a 100% em certas marcas. Por outro lado, um dos medicamentos prescritos para a doença de Alzheimer, mesmo quando prescrito o genérico, deixou de ser comparticipado, para um doente do regime geral do SNS custa cerca de 60,00€ e para um doente do regime especial, ou seja, um português com rendimento inferior ao ordenado mínimo, custa cerca de 40,00€.
A justiça social deste país veste-se de uma cor escura.
Não vale a pena falar de crise se temos directos na tv da entrada para os treinos, da saída dos treinos, de quem treina, de quem não treina, da saída do hotel, do ridículo que foi a paragem numa estação de serviço só para cumprir obrigações com a Galp.
Depois de todas as entrevistas e conferências de imprensa, o seleccionador ainda falou aos jornalistas à entrada do aeroporto.
É demais, enjoa e o zé povinho só se vai aperceber disso no dia em que o balão rebentar.
Por agora até um flato de um dos jogadores serve para se interromper com um directo mas não tarda e longe vá o agoiro (sinceramente) a selecção não tem mais jogos, não vomita mais notícias e todos vão cair na realidade dos extractos bancários e dos cartões visa.
Aí sim, vai doer.